Художник вышел, спутав этажи
Он постоянно путал дни и числа
Этаж тридцатый. Радуга повисла.
Но тела нет внизу. Пиши жи-ши.
Летишь - лети. Не падай. Жги весну.
Тебе вообще не нужен подоконник
Но был ли ты? Лишь смятые ладони...
И сквозь кровоточащую десну
Как выстрел стих. Прочесть и умереть.
Но ты не умер. Ты слетел как пташка.
Рождён в белейшей шёлковой рубашке
И всё пытался снять её успеть.
Художник вышел, спутав этажи
© Copyright: Дмитрий Тамбовцев, 2025
Свидетельство о публикации №125061705551
Свидетельство о публикации №125061705551
Рецензии