Маленькие цари в печали –
Глухо бунтует секта.
Плюнули бы и давно сбежали,
Но бежать-то уже и некуда.
Муторно нынче истеблишменту –
Неужто опростоволосились?
Какое-то хреновое лето,
И какая-то ж..па к осени.
Насторожились власть предержащие:
Где-то пошло не «по-ихнему».
Переглядываются все чаще,
Друг друга в зады пропихивают.
К битве готовятся власть имущие:
Валютой заряжены патронташи,
Кресты надеты, штаны приспущены –
Так, чтоб и нашим, и вашим.
На кураже, не видя краЯ,
Метили в боги… И все же
Все возвращается на круги своя,
Всему свой черед положен.
Дергаются земные солнца -
Тревожно, мороз по коже:
А вдруг полярный писец подкрадется,
Найдет и на ноль помножит.
И потому, за плечо не глЯдя,
Побегут, не считая мили,
И, может, подумают: «А чего ради
Все это наворотили?»
Писец
© Copyright: Иван Быков, 2025
Свидетельство о публикации №125061705524
Свидетельство о публикации №125061705524
Рецензии