Она ждет письма

Ветер, у калитки беззаботный,
Не тронет пряди каштановых кудрей.
Она стоит, задумчива и кротка,
Встречая отблеск уходящих дней.

Опавший лист устлал мой сад, как саван,
Багрянец осени в безмолвии померк.
И тишина, звенящая, лукаво,
Не скроет в сердце спрятанную боль.

Ее глаза, как озера ночные,
В них отражен и лунный тихий свет,
И те мечты, что кажутся чужими,
И ожиданий долгих горький след.

Она ждет письма, весточки заветной,
Что принесет надежду и тепло.
В душе ее, как пламя, незаметно,
Любовь горит, упрямо, тяжело.

А вдалеке, за кромкой леса темной,
Он, вдалеке, ведет свой долгий бой.
И каждый вздох, и взгляд неугомонный,
Наполнен лишь только мыслью об одной.

О той, что ждет у старенькой калитки,
Вдыхая запах прелой листвы.
О той, чьи волосы, как солнце слитки,
Пленяют сердце из любой дали.

И скоро он вернется, без сомненья,
Пройдет сквозь бури, холод и войну.
И встретит взгляд, исполненный терпенья,
И скажет тихо: "Я к тебе вернулся".

И ветер, у калитки ласковый и нежный,
Запутается в локонах ее опять.
И счастье вновь, безбрежное, безбрежно,
Наполнит мир, где так умеют ждать.