Раскрытый кофр в безмолвии прихожей,
Где пыль легла на старые ремни,
И тишина, на правду непохожа,
Считает молча прожитые дни.
Дорога рваной кажется струною,
Лишённая и цели, и основ,
Забытою, чужою стороною,
Где память не находит нужных слов.
Я столько лет копил в душе надрывы,
Чтоб стать теперь безмолвным и пустым.
И все мои заветные мотивы
Уносит ветер, словно горький дым.
Но где-то в этой пустоте безмерной
Звучит мотив, не знающий границ,
Единственный оставшийся и верный
Среди чужих, размытых в дымке лиц.
Последний мотив музыканта
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125061704285
Свидетельство о публикации №125061704285
Рецензии