В больничном безмолвии книжном,
Лишь пыль на стекле серебрится,
Лежит человек неподвижный,
Которому больше не спится.
Он был садоводом умелым,
Срезающим волю и смелость,
И красил бесцветное белым,
И верил в подобную зрелость.
В его огороде безликом,
Где не было яркого цвета,
Молчание вторило крикам
И не наступало рассвета.
И в грядке последней, безлистной,
Где вечное ждёт забытьё,
Овощем стал он единственным,
Взрастившим себя самого.
Кома
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125061703843
Свидетельство о публикации №125061703843
Рецензии