Я больше не верю творчеству

я сочиняю это стихотворение, в Ванной кабинке куря.
Его ещё нет, но уже не верю ему ,и не верил ни дня.
Как и всей поэзии в прочем ,сотворённой угодно когда.
Это просто набор пустых строчек ,повторённых кем-то тогда.

Всё то, что поддаётся развитию, пережёванная мишура,
Твоё творчество криптомнезия, неосознанная игла,
Где из сотни стогов соломинки, отличаются как и твоя,
Но сущность предшествует истине ,вдохновением слепя

Каждая мысль идея, твой потолок сознания,
Перефразируй Кафку, Пелевина, с толком, без понимая,
Я ничего не заимствовал, просто нативно украл,
Всё творчество - это дешёвое варево, где каждый из нас Карл,

Где каждый из нас Клара, но не самозванка за двенадцать дней,
Даже эти мысли я нагло украл, неосознанно забывая цель,
Пусть будет над нами небо партией, не допуская таких бед,
Чтоб творчество не было массовым, чтоб у рабочих был свой след,

Чтоб каждый еретик не нашёл пера, и забылся приводя в порядок бред,
Который был назначен партией, чтобы уберечь детей и отдать нам свет,
Пока кто-то в дымной кабинке куря, сочиняет очередное стихотворение
О том, как жизнь превращается в античного "Мудреца".