Моя любовь,как лихорадка,
Что с одержимостию схожа.
В томленьи разгоревшись сладком
Никак насытиться не может.
Рассудок мой-сбежавший доктор,
Разочарованный в больном.
И убеждает горький опыт,
Что мне не справиться со злом.
Я обречён,спасенья нет.
И в лихорадочном смятеньи
На языке какой-то бред,
И в голове моей виденья.
Так ангелом,спустившимся с небес
Казалась та,кому роднёй был бес.
Шекспир. Сонет 147
© Copyright: Николай Самощенков, 2025
Свидетельство о публикации №125061702078
Свидетельство о публикации №125061702078
Рецензии