Время летних гроз

Какое это чудо - время  летних гроз.
Несутся тучи, словно всадники лихие.
Они черны, страшны, но не несут угроз.
Все это лишь высокая поэзия стихии.

Там, в вышине, они ведут игру свою.
То разойдутся, то сплетутся вдруг в клубок.
Они не на войне, не в драке, не в бою,
Хотя меж ними временами пробегает ток.

Вот, как любовники, сплелись две тучи.
Они друг друга будто бы ласкают.
Их страсть сильна. И вот разряд могучий
Все осветил, на части небо разрывая.

Там, в небесах, идет игра среди титанов,
За серою завесой, как за каменной стеной,
гром оглушительный, и сотни барабанов
гремят на небесах и в унисон, и вразнобой.

И вот гроза - художник, дирижер, поэт,
Смешав все краски на палитре воедино,
Включив на миг слепящий, яркий свет
Отобразила мир в сюрреалистической картине.

А дождь стеной. Безжалостно сметая по дороге
и с улиц, и с души все то, что тяготит,
и накипевшую усталость, и обиды, и тревоги,
потоком бешеным из серых туч  летит...

Гроза так завораживала, словно кинолента.
Листву умыла чистая хрустальная слеза.
Гром с силой прогремел, переходя в крещендо.
И все затихло. Вот и кончилась гроза.

Оркестр небесный прочь унес пюпитры,
Мы ждем от живописца нового холста.
Ушла гроза. И вновь вернулись на палитру
Обновленные дождем веселые цвета.