Жил грустный поэт, никому неизвестный

Жил грустный поэт, никому неизвестный,
Не Пушкин, не Фет, но парнишка был честный,
Писал он, как мог, в своей тихой квартире,
Но был одинок в переполненном мире.
Печаль и тоска - вот соседи поэта,
За строк кутерьмой он не видел рассвета,
Он душу для всех изливал между строчек,
Там слёзы и смех, безо всяких примочек.
Он так бы и жил, неприметно и тихо,
Искусству служил,но случилося лихо.
Он девушку встретил, мечты дуновенье,
Чей образ был светел, прекрасно мгновенье.
Поэт заболел этим сладким виденьем,
Чернил не жалел, увлечённый твореньем.
Но что ни строка - всё не так, не по нраву,
Дрожала рука, видя рифмы подставу.
Хотел он стихами дарить комплименты,
Душой и словами раскрасить моменты,
Но слов не хватало, чтоб выразить чувство,
Бесить его стало такое искусство.
Писал он и рвал листы из тетради,
Покоя не знал - всё любимой заради.
Но сколько не пыжился, сколько не бился-
Стих не звучал, под перо не ложился.
Поэт наш устал, потеряв чувство слога,
Как будто попал он в опалу у бога.
Ему же хотелось шедевр сотворить
И той, что прекрасна, его подарить.
Она же смеялась над бедным поэтом,
Ему говорила: "Ты, видно, с приветом,
Не нужно стихов мне и слов о любви,
Ты лучше мне шубу, родной, подари.
Ты лучше деньжат положи мне на карту,
Я их прогуляю с огромный азартом.
Не нужно совсем мне рифмованных слов...
Короче, поэт, мне не нужно стихов."
...Мораль такова, друг, пиши и гуляй,
Но только башку от любви не теряй.