Мне было вдоволь искренней любви,
я не искал в ней смысла или прока.
И часто на свиданьях, визави,
не помышлял значение истока,
который колыхнул очаг в груди,
что не стихал во все года лихие.
Всегда я верил в то, что впереди
надолго хватит чувственной стихии.
И нёс я пламя сквозь обилие невзгод,
шёл напролом в сплетеньях передряги.
Не потерялся даже в буре непогод,
тот яркий свет, что во груди бродяги
напалмом жёг бесчувственную тьму
ночей холодных, чередой соитий.
Я до сих пор никак в толк не возьму,
откуда столько жара, столько прыти.
Летели дни, как лента в никуда,
дорогой не прямой, не без изъяна.
Шальным галопом вдаль неслись года,
в которых завсегда любовью пьяный.
И вот пришло прозренье, как заря,
что часто на свиданьях, визави,
тот пламень во груди горел зазря,
и было мало чувственной любви...
17.06.2025.
Мне было мало...
© Copyright: Евгений Баюрин, 2025
Свидетельство о публикации №125061701468
Свидетельство о публикации №125061701468
Рецензии