И шепчет лес

Роса тиха, как вздох, легла на травы,
И вечер синий опустился нитью.
Сквозь ширь лугов, где дремлют переправы,
Несёт мне ветер запахи, как свитки:

Пьянящий дух скошенной полыни,
И эхо звонкое, далёкое, как сказка,
Девичьих голосов, в мерцающей пустыне,
Где тишина – таинственная маска…

Медовый клевер, мята полевая,
И прель листвы, что в сумраке искрится.
Душа, в истоме тихой утопая,
Внимает, как вдали река струится.

И шепчет лес легенды вековые,
О тайнах древних, скрытых под корой.
Здесь тени бродят, словно часовые,
Храня покой, дарованный природой.

А в небесах, как звёздные алмазы,
Сияют, искры, россыпью светясь.
И лунный серп, задумчивый и властный,
На землю льёт свой серебристый глянец.

И, кажется, что время замирает,
В объятьях ночи, тихой и глубокой.
 Лишь сердце в унисон с природой бьётся,
Вдали от шума, суеты далёкой.

И этот миг, в хрустальной тишине, –
Безбрежность вечности, исполненная сном.
Здесь каждый вздох – молитва в вышине,
И каждый шорох – музыка потом,
Что в сердце льётся трепетным ручьём.