Певчие чародеи
Как песнь дрозда сквозь сумрак дня лилась?
Не тех дроздов, что в степях поют всегда,
А певчих, чародеев, что для России родились.
Их трели – словно шепот древних рощ,
Где духи леса сказки берегут.
И каждый звук, как серебра лоскут,
На сердце шлет благословенный дождь.
Их голоса – то звонкий ручеёк,
Что меж камней игриво пробегает.
То ветра стон, что в поле завывает,
То тихий вздох, что одиноко тёк.
Они поют о тайнах вечных звёзд,
О мудрости, что дремлет в глубине.
Земли родной, о каждой русской берёзе,
О счастье, что доступно лишь во сне.
Они поют о доблести отцов,
О матерях, что ночи не смыкали,
О братьях, что за Родину пали,
Чтоб мирным был и ясным небосклон.
Их песня – это эхо старины,
Зов предков, что сквозь время долетает.
И в сердце каждом искорку зажжёт,
Что Русь святую в памяти хранит.
Внемлите ж песне дрозда, друзья мои!
В ней мудрости незримый свет искрится,
И истины сокрыты письмена.
Пусть эта песнь, как компас в буре лютой,
Нам верный путь укажет средь житейских лабиринтов.
В лесной глуши, где вечный сумрак дремлет, родился хор – бездонный, серебристый. В его палитре, тонкой, словно трепет, звучат владыки мглы, неуловимые, что правят вечностью в короткий миг искристый. Звуки прорастают дивными цветами: то грустные, то звонко-золотые, то пламенем алеют, то льдинками мерцают. Взлетают к утренней звезде, рассыпаясь радугами в травах росистых. В лесной глуши поют дрозды – для сердца песнь, не для оваций мглистых. Словно диковинные цветы, мелодии расцветают всеми красками чувств: печалью призрачной, радостью лучистой. То пылают жаром до рубинового оттенка, то прохладно-нежно-лазурные, как первый снег. Достигают небесных светил в час рассвета, проливаясь лучезарным дождем на изумрудные луга. В чаще лесной трели льются, соловьи поют для души, а не ради бренного признания. И вот, средь этой симфонии лесной, вплетается мотив души живущей. То шепот тихий, словно вздох больной, то крик восторга, ветром разбуженный. Она, душа, внимает, замирая, вбирая в себя каждый звук и цвет. И в этой тишине, себя теряя, находит истинный, нетленный свет. Вплетаются в хор леса голоса древних духов, что спят под корнями вековых деревьев. Они рассказывают истории о временах, когда мир был молод, когда звезды были ближе, а магия наполняла каждый листок. Их песни тихие, как шелест листвы, но в них – мудрость поколений, эхо давно минувших эпох. И вот, слушатель, завороженный и плененный, стоит в тишине, словно зачарованный. Хор леса проникает в самое сердце, омывает душу, исцеляет раны. Он чувствует себя частью этого огромного, живого организма, частью вечного круговорота природы. Вдруг, хор затихает. Наступает мгновение полной, оглушительной тишины. Лишь изредка, где-то вдали, слышится одинокий крик ночной птицы. Лес замирает, словно в ожидании. И в этой тишине, слушатель слышит свой собственный голос, свой собственный внутренний хор, который прежде был заглушен шумом мирской суеты. И тогда, он понимает. Хор леса – это не просто звуки природы. Это отражение его собственной души, его собственных чувств и переживаний. Это зеркало, в котором он видит свою истинную сущность, свою связь со всем живым на Земле. И с этим новым знанием, он возвращается в мир, уже другим человеком.
Свидетельство о публикации №125061701103