Измельчали...

Прослушать https://youtu.be/2aJRm88pzeg

Современности поэты — слабы и нежны,
Мягкие ровные стишки, весьма прилежны.
Верный слог, в ноль вылизанный, милый.
А надрыв? Где крик души? Порванные жилы?

Зацепиться взгляд способен лишь за запятую,
Застучат по ней, с криком боже мой какой позор.
Знают лишь они, «как надо» — тычут, ноют,
Идиллий жаждут, не прикасаясь своей душой.

Стоит начать разговор — о правде или боли,
Лишь слегка распиши — и в истерике забьются.
Слёзки, обиды, гнев, в панике сопьются, крик до коли:
«Удалите! Зачем всё это, не желаем видеть боле!»   

Им бы — рецензий приглаженных побольше,
Всё, что не глянцево — всё в клочья и в утиль.
Жаждут взгляд свой спасти в красивой обёртке:
Ровный вылизанный, их картинки миленький мир.

А за ними — пустота. И страх изменений.
Не мыслят иначе, лишь заученный стиль.
Такой стих никогда не выскажет сомнений.
Да и выглядит так, что он никогда не жил.

Важна не мысль — а чтобы вдруг не ранило,
Не резануло взглядом, не встряхнуло изнутри.
Им ближе — гладенько, чтоб нравилось и плавало,
А про свободу — прошепчут, будто пук из лужи.

Да им бы что-то мягкое не громко и без мата,
Чтоб не задеть, не вспугнуть, не разбудить.
Страшно, если скажут "не со всеми идешь, не по канату",
Где шаг влево — травма, вправо — бунт и стыд.

И ведь пишут “про чувства”, но только безопасно,
Про любовь — но чтоб без пота, без слёз, углей.
Про смерть — стерильно, слегка безучастно,
Чтоб лайкнул читатель и ушёл скакать веселей.

Нет в них тяги к бездне — в ней холодно и страшно,
В ней нет последователей, одиноко, лишь эхо тьмы.
А чтобы гореть — нужно быть себе неважным,
И писать как будто-то со стихами уходит жизнь.

Мне — не продаться, плевать что я вам не формат.
Пишу, чтоб рану вскрыть — не ради миленьких цитат.
Пусть мои стихи кривы, как неровен крик с обрыва,
Но я живу останусь, как шрам забытый на теле мира.

Не для антологий, премий и донатных сборов,
Не мечтаю нравиться тем, кто в подписчики сгодится.
Я для тех, кто слышит, как ночью в голове замирает сердце —
И вместо молитвы крик, может кому-то пригодиться!

Когда боль — не метафора, а реальный рефлекс.
Когда строка — как шепот с губ перед смертью.
Мне ритм не важен, если нет вопроса и подтекст
И если гладит он, а не душу рвёт, его я ненавижу.

Пусть судят. Пусть называют «не техничный».
Я поэт не по метрике, эмоциональному надрыву.
Пока жив — иначе не могу. Пишу что вижу, говорю:
Неровно. С хрипом. Зато — по-настоящему, без грима.

Вам важна лишь рифма? А мне важен нерв.
У вас — слова, как плитка, выложена ровно.
Хочу — чтоб душу грыз сомнения червь,
Читатель, чувствовал ток подключённый к горлу.

Пишете по правилам, так пыльно но без изъяна.
Словно язык мёртвый, отполированный заранее.
А я бросаю сомнение в лицо — иногда буяня
Мир не гладкий, заслуживает рванного толкования.

Я не боюсь быть непонятым, забытым —
Боюсь быть причесанным и внутри пустым.
Пусть сборники не собираю и не жду рецензий.
Даже таракан оставит свой шаг на пыльном паркете.

Потому и пишу — чтобы не взорваться изнутри.
Чтоб вместо злого кулака — летела жёсткая строка,
Вместо ярости — образ, вместо пули — шальная мысль.
А вы правьте за мною запятые. Если вам важная такая жизнь.

Нас таких — пусть горстка. Можно по пальцам перечесть.
Тех, кто пишет не славы ради, а правды для и душой пылают.
Пусть нас не любят и нас сложно до конца прочесть.
Не пластик мы — мира надрыв, поэтому слушать не желают.