Чтоб о чём судить

Чтоб о чём - то судить,
Надо мозги иметь
Что же ты, волчья сыть,
Кличешь лихую смерть?
Что ж, травяной мешок,
Судишь о том, о сём.
Жизнь до самих кишок
Или до дальних сёл
Нас достаёт, смотри -
Думай, куда смотреть,
Ежели изнутри
Нас достаёт та смерть.
Пусть она непроста,
Но и мы непросты.
Жить за ради Христа
И вокруг сплошь кресты.
Пусть словесный поток
Нам никогда не лжёт.
Знаю судьбы исток,
Хоть и наоборот.
Скажут, поэт, мол, был
В целом, не то, не сё -
Не ушёл от судьбы
И вообще, не Басё.
Скажут, писал стихи,
Время не понимал.
Жил средь людей лихих,
Будучи слишком мал.
Может быть, всё и так,
Или не так совсем.
Рок посылает знак,
Уклоняясь от тем.
Так я о чём? - скажи,
Только без дураков…
Миражи, виражи,
Жуткая тьма веков.
Если стихов накал
Достаёт до кишок,
Значит, бьёт наповал
Как бы “культурный шок”.
Странный культур - мультур
Или постмодернизм.
Средь дураков и дур
Рухнуть куда - то вниз.
Вуду ли, Бахаи -
Религиозный бред.
Все вокруг не свои,
Ты же русский поэт.
Коль говорю я “ты”
Здесь самому себе,
То провожу черты
Вечности в злой судьбе.
Это не просто так
И не спьяну, поверь.
Пусть не эпохе в такт,
Но человек, не зверь.
Знаю, что мир жесток,
Только мне всё равно,
И словесный поток,
Это вам не кино.
Рифмы мои звучат,
Космос диктует ритм.
Что вам, моя печаль
И Москва - третий Рим?!