Моя багуловая память

     Уже десятки лет по какому-то привычному графику горит Забайкальская тайга. Горит моя малая Родина. Горят ее памятные и дорогие сердцу места, застилая дымом синие глаза моего детства...
Придворные СМИ деловито констатируют жуткую статистику, будто призывая нас побыстрее сойти с ума, чтобы адаптировавшись в новых реалиях, стать достойными членами этого потребительского, бездуховного, хищного сообщества. В стране, где выгорают миллионы гектаров леса на живой Земле- матушке, - никому не больно и никому не жалко, - не свое...

Песчанка, Атамановка, Танха!
Сосновый звон, елани и опушки-
Свидетели библейского греха,
Уж не помолит за меня кукушка...
Смотрю, как исчезает в вышине
Из детских снов багуловая замять,
Душа тайги, кричащая в огне,
Судьбы моей обугленная память.
Где стонут сосны в адовом накале,
И корчится живая плоть Земли,
Она, как мать кормила нас веками,
И эту мать мы в суете сожгли.
Мы, русские, заблудшие в дыму,
Где не позорно звание "предатель,"
Где счастливо живут в одном дому
Борец с огнем и тихий поджигатель.
Ворье не мыслит жизни без "приварка,"
За ними снова полыхает лес,
Но господам ни холодно, ни жарко,
И только люди слышат плач Небес.