Мысль

В который раз сажусь писать,
А мысль где-то далеко.
Быть может, водочки стакан,
Чтоб стало на душе легко?
Пристал ко мне какой-то бес,
Всё точит, точит, точит.
И жизнь моя наперевес
Со мною да закончит.

А жаль, ведь всё как у людей:
Семья, работа, дети.
И у жены ведь всё при ней,
Но бьют по коже плети.
Бывает, всё уже до слёз,
Но кто-то всё же держит.
Необъяснимость вечных грёз,
Спасибо, мать, за нежность!

Не обижала ты меня,
Жалела, лелеяла, как сына.
Хоть в жизни был я не в тебя,
Не ощущал на коже дрына.
И пусть отец мой не со мной,
Я не держу обиды.
Покуда в жизни сам такой,
Лишь скрывшийся из виду.

Пишу без мысли и экстаза,
Просто рука как на подбор.
Нет, не получится рассказа,
Да настроение в минор.
Всё потому, что не сберёг
Частицу жизненной печали.
И Бог меня не уберёг,
Везде меня как ночь встречали.

В который раз перо моё
На лист ложится без разбора.
Да, виноват, но что с того,
Коль нет во мне прибора,
Который жизнь бы понимал
И делал всё как надо,
Во мне б плохое убивал,
Мысль, засевшую в гада…

25.02.2002.