святой отец

о, как же мне грустно, святой отец
хочется завернуться в лаваш
и уплыть по реке
подальше от этого
я самый счастливый
этому нет объяснения
я самый несчастный
по причине стеснения
беру прокуренный сюртук
играет Валерий Сюткин
утка с базукой в Бейруте
цветы в центрифуге
мир в гамаке развернулся
пули с цветами
создатель не с нами
и что ты базаришь?
тяга к экзистенциальной тематике
тебя превратила в астматика
в контексте распада
сквозь гарь
бензиновых рассветов,
где крысы едят мокрый хлеб,
лежит любовь на дне кювета
и капли грязных
расстрелянных роз
мочой пропах
асфальт в подворотне
одуванчик орудий
по городу бродит
эх, зачем ты романтикой бредил
теперь надеваешь хламис
в окне отражается бездна
надо быть независимым
ты куришь анис,
ведь стих завалился
остался в петле
нелинейного времени,
а тюльпаны из целлофана
так и лежат на перекрёстке
остросюжетных мгновений
не говори о любви,
это приведёт к сожалению
почему так тяжело принять
и понять, что всё ушло безвозвратно
я растоптан собственной жалостью
и жало кинжала
проходит насквозь
я ничего не хочу,
лишь только остаться в покое
и уехать в деревню глухую
мы не скажем ни слова друг другу
ветер гвозди вколотит в ладони
за всё то, что я чувствую