Летел по саду мотылёк,
Стремясь, куда-то в глубину.
Он нёс с восторгом лепесток,
Что б укрывать её одну.
Она давно живёт в тени
И солнцу вряд ли дотянуться.
Верх ветви плотно заплели:
Не пролететь, не протолкнуться.
Богиня, дева, совершенство!
В ней страсти суть заключена.
В изгибах рук сквозит блаженство!
Она для неба создана!
Фигура просто загляденье,
Сама бела, как первый снег.
Стоит горда, но без движенья,
Наверно, скоро целый век.
А мотылёк влюблён беспечно
В её застывшую красу.
Черты лица так безупречны!
И в дар к ногам бросал росу.
Вокруг кружит ажурным танцем,
Садится мягко на плечо.
Опять взлетит в любви признаться,
Пусть не ответит ничего.
Но дева к чувствам холодна.
На мотылька взглянуть не может.
У мрамора душа мертва –
Его ничто не потревожит.
Летел по саду мотылёк...
© Copyright: Черепанова Надежда, 2025
Свидетельство о публикации №125061605720
Свидетельство о публикации №125061605720
Рецензии