В кабацком дыму, как в тюрьме, тошно,
Звенит гитара, рвется вопль.
Вино горит, как пламя мощно,
И гасит жизни хрупкий столб.
В стакане мутном – слёзы, горе,
Забыться, спрятаться хоть тут.
И позабыть о разговоре,
Что где-то ангелы поют.
Но даже здесь, средь пьяных рож,
Вдруг Русь мелькнёт, как свет в окне.
И в сердце вколет словно нож,
Воспоминание о весне.
И снова выпьет, чтоб забыться,
Что где-то есть родной свой край.
В кабацкий ад, как в сон спуститься,
Где в хрипоте стихает май.
Есенинский кабак
© Copyright: Станислав Богданович Хмельницкий, 2025
Свидетельство о публикации №125061604819
Свидетельство о публикации №125061604819
Рецензии