Не комната, но черепная коробка,
Где мысли — серый, спутанный узор.
И жизнь идёт мучительно и робко,
И стул — престол, с которого позор
Смотреть наверх, где в щели небосвода
Лишь пыльный луч, как истина, дрожит.
И собирать из ничего, год от года,
Мозаику из горя и обид.
Всё тщетно, серо, нет ни в чём ответа,
Все части лгут, похожие, как смерть.
Но на полу, в луче того рассвета,
Лежит осколок, и на нём — не медь,
А цифра — ключ. Двадцать девятый атом.
Недостающий элемент души.
Найдя его в однообразии проклятом,
Ты сможешь мир из серого сложить.
Двадцать девятый элемент
© Copyright: Ирина Казимирова, 2025
Свидетельство о публикации №125061604433
Свидетельство о публикации №125061604433
Рецензии