Ещё не пляшем скопом на костях,
Но маршируем , строем ходим подле.
Хоть ветер чаем липовым пропах,
Повременить - пастушьи сумки молят,
Идея бегства манит за кордон.
Война-- близнец пожара мирового.
Мы, маршируя, нищенствуем, стон
Перевели на пустозвонство слова.
Парад себя порадовать спешит.
Пока шары воздушные пионов
К Господнему вздымают праха ширь,
Мы сотрясаем землю маршем снова.
И, сквозь асфальт вздымаясь, горицвет
Пародией на лозунги и стяги,
Безмолвно корректирует наш след,
Как рукопись на тлеющей бумаге.
Послесловие
© Copyright: Виорика Пуриче, 2025
Свидетельство о публикации №125061603986
Свидетельство о публикации №125061603986
Рецензии