Балкон

****




Смотришь с балкона на облака.
Облако хмурится, но не сильно.
Бога застыла в раздумье рука
над головами детей и сИрот.
Каждый вопрос бытиём подогрет,
только ответы - рождают вопросы...
Небо не каждому дарит совет,
да и не каждый совета попросит.

Время – лиса, в лёгкой шкурке дождя
ходит поодаль, к тебе подбираясь.
Птицы летят, беспечально следя,
как наши крылья на солнце сгорают.
Впрочем, Икаром – лететь да тужить:
есть у историй печальные свойства
неудержимо подчёркивать жизнь,
но отделять бытие от геройства.

Смотришь с балкона на птичий полёт,
малость завидуя, малость тоскуя –
и провожаешь вдали самолёт,
что облака торопливо целует.
Но облакам неизвестна любовь,
только ветра да бескрайние дали.
Вечер приходит для встречи с тобой –
краше заката ещё не видали.
Вот и достаточно, вот и бери – 
тучи не дремлют, а вечер не вечен.
А облакам – улетать до Твери –
там их увидит другой человечек.
Ты и не знаешь, а кто он, какой,
что его гложет в закатное время...

Только он также идёт на балкон.
Смотрит, как будто бы ищет прозренья.