Три письма

Наши разлуки, как ветер осенний,
Что рвёт с деревьев последний наряд.
Но пламя любви от его дуновений
Лишь ярче и яростней только горят.
И тысячи вёрст под свинцовыми тучами –
Нам не расстояние, просто туман.
Но связь телефонная – пытка и мучение,
Голос твой – сладкий и горький обман.

И три письма, как три живых страницы,
Лежат на стуле, словно ждут меня.
В них бьётся страсть, срывая все границы,
И строки дышат, за собой маня.
Какое мучительное наслажденье –
Твоё письмо, как терпкое вино.
И эта боль, и это утоленье –
Всё в них одних, всё в них заключено.

Твои ресницы радостью  оденут
Слова, что я читаю в тишине.
И то, что губы высказать не смеют,
Ты доверяешь в письмах только мне.
И эта робость, что в объятьях тает,
Вдруг исчезает на листке простом.
Твоя душа в письме моём сияет
Таким слепящим, искренним огнём.

И три письма, как три живых страницы,
Лежат на стуле, словно ждут меня.
В них бьётся страсть, срывая все границы,
И строки дышат, за собой маня.
Какое мучительное наслажденье –
Твоё письмо, как терпкое вино.
И эта боль, и это утоленье –
Всё в них одних, всё в них заключено.

И пусть разлуки давят тяжким бременем,
Нас не кольца, а два сердца связали.
Мне снится сон: мы летим над временем
В счастливые, сияющие дали.
Мне снится…


А проснусь – и нет тебя.
Лишь три письма на стуле рядом.
А там вся ты… все твои слова…
Ласкаю их… своим печальным взглядом.

Вся жизнь моя… в трёх письмах… от тебя