Одна, родная тетива - во мгле сквозь сизые страницы. Печален бой, равна себе молва, мечта искрится прядями безумья. И воск падет с витрин, убогая равнина спрячется от Бога, заговорят манжеты и манишки, в глубокий мрак уйдёт листва, чтоб быть безгласной до конца!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.