Черешневая улица

Вернулся я. Шумят березы белые на Родине моей.
Иду, как в юности, сиреневой аллеей.
Вот и Черешневая улица знакомая.… Но где же тишина?
Ее не узнаю, словно чужая стала она.

Домов высоких, каменных громады,
Взметнулись ввысь, где облака плывут.
И вместо сада - парковки темной взгляды,
Где железа холодные ряды встают.

А помню я, как здесь ручей звенел,
Как соловей в кустах сирени трелью лился.
И каждый дом своим теплом горел,
И каждый житель с радостью делился.

Где баба Маша с пирогами на окне?
Где дядя Коля с песней у двора?
Все будто в заколдованном сне,
Исчезло, словно не было вчера.

Но вот мелькнул знакомый силуэт,
И сердце вдруг забилось горячей.
На лавочке, у старых тополей,
Сидит старушка, сгорбившись чуть-чуть.

Подсел я тихо. "Здравствуй, бабушка!
Не узнаешь?" - спросил ее я робко.
Она взглянула, в глазах промелькнула грусть,
И произнесла: "Ах, это ты, Володька…"

"Да, бабушка, вернулся я домой.
Но что случилось с улицей родной?"
Она вздохнула: "Время, милый мой,
Меняет все, и нас с тобой порой"

"Но люди здесь живут все те же вроде?"
"Не все, мой милый. Многие ушли.
А кто остался, тех заботы гложут,
И радости давно уж не нашли"

Посидели мы в молчании немного,
Смотря, как солнце медленно садится.
И понял я, что Родина – не только дорога,
А память сердца, что навек хранится.

И пусть шумит чужая суета,
Пусть лица новые и темп другой.
В душе моей останется всегда
Черешневая улица, мой дом родной.