Словно загнанный волк, ухожу по флажкам по лесу...
Кто же мой охотник, что красной тропой ведёт?
Раздаётся лай, не предвидится мне чудес,
Дымных выстрелов эхо летит по пятам без счёта.
И когда же последний выстрел мой кончит путь?
Окровавлены лапы, с клыков отлетает пена.
Иногда мерещатся клетки тяжёлой прутья,
Или двор широкий, что замкнут камнями стен.
На воле
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2025
Свидетельство о публикации №125061601966
Свидетельство о публикации №125061601966
Рецензии