Не ругайте мой стих, я сегодня смурной

Третий день дождик шпарит безбожно.
Меж дождиночек воздух сырой, как вода.
А такой воздух носом пить можно.
От него организму не будет вреда.

Третий день воздух носом хлебаю.
Дождь придумал кликуху мне - «воздухохлёб».
К этой кличке легко привыкаю,
насторенье не портит мне дождика стёб.

Третий  день всюду царствует сырость.
В доме волглое всё. И, от сырости знать, 
в ванну койка моя превратилась,
ночью в ней мне придётся и плавать, и спать.

Влез я в «ванну» ни шатко ни валко
и смекнул: не один буду спать в эту ночь.
Дрыхла слатенько в ванне русалка.
Порезвиться с красавой такой я не прочь.

Я русалку бужу осторожно.
Предвкушая с ней близость, впадаю в экстаз.
А она мне хвостищем по роже
так дала, что посыпались искры из глаз.

Искры шустро по дому летают,
трансформируясь в буквы, а буквы - в слова.
Из словечек стихи возникают,
но не помнит стишочки моя голова,

потому что русалка хвостищем
основательно врезала мне по лицу.
Боль в глазах заглушил я винищем,
полегчало с вина быстро мне, наглецу.

Тут вопрос я себе задал, кстати:
Неужели русалка пригрезилась мне?
Неужель я один спал в кровати?
Нет чешуек её на сырой простыне.

Это так. Быть не может иначе:
домогался русалки я точно во сне.
День четвёртый уже дождь фигачит -
ум за разум зашёл от него в голове.

Захотелось чего-то мне сразу -
написать стих про то, что случилось со мной.
Пусть он будет с перчинкой маразма.
Не ругайте мой стих, я сегодня смурной.

15. 06.25. Подмосковье.