Серое мрачное небо,
Серый угрюмый взгляд
На мир, в котором ты не был,
Куда не вернёшься назад.
В призрачном счастье детство,
В зле и тоске вся жизнь.
Нет правды - одно лицедейство
И вечное слово - держись!
Ты видишь на горизонте
Красный закат возник.
И белый цветок у дороги
Бутоном прекрасным сник.
Откуда взялась эта рана,
Убившая жизни ростки?
И кровью твоею багряной
Окрасились лепестки.
Ты искал свой спасительный круг,
День за днём утопая в мечтах.
Ты боролся с собою, но вдруг
Утонул в поалевших цветах.
Ветер нежно тебя причесал,
Дождик ласково тело обмыл.
Никому в мире ты не мешал,
Но о жизни средь зла ты забыл.
Ты видишь на горизонте
Красный закат возник.
И белый цветок у дороги
Бутоном прекрасным сник.
Откуда взялась эта рана,
Убившая жизни ростки?
И кровью твоею багряной
Окрасились лепестки.
Красный закат
© Copyright: Юлия Гамерман, 2025
Свидетельство о публикации №125061601804
Свидетельство о публикации №125061601804
Рецензии
«Красный закат»
I. Серое небо
Он шёл по пустынной дороге, засунув руки в карманы, глядя под ноги. Небо нависло низко — тяжёлое, серое, будто пропитанное свинцом. Деревья вдоль обочины казались чёрными силуэтами на фоне тусклого света.
В голове крутилась одна и та же мысль: «Серый угрюмый взгляд на мир, в котором ты не был, куда не вернёшься назад».
Он давно перестал верить в чудеса. В детстве ещё теплилась надежда — призрачное счастье, спрятанное в старых игрушках, в маминых сказках, в запахе свежескошенной травы. Но потом пришла взрослая жизнь — с её злом и тоской, с лицемерными улыбками и вечным «держись!».
Он держался. Как умел. Как мог.
Но внутри всё равно было пусто.
II. Красный закат
В тот вечер он впервые за много лет остановился, чтобы посмотреть на небо.
Солнце садилось за горизонт, окрашивая облака в багряные тона. Красный — не яркий, праздничный, а глубокий, почти кровавый. Он отражался в лужицах после недавнего дождя, ложился на траву, цеплялся за ветви.
«Красный закат возник», — подумал он, и в груди что‑то дрогнуло.
У обочины рос одинокий белый цветок. Бутон ещё не раскрылся, но уже склонился к земле, будто устал ждать.
«И белый цветок у дороги бутоном прекрасным сник», — прошептал он.
Почему‑то эта картина — красный закат и увядающий цветок — отозвалась в нём острой болью.
III. Она
Она ждала.
Каждый день. Каждый час. Каждую минуту.
Не писала, не звонила, не требовала. Просто ждала.
Она знала: он где‑то там, за горизонтом, утопает в своих мыслях, борется с призраками прошлого, ищет смысл, которого, может, и нет.
Но она верила: однажды он оглянется.
Однажды увидит красный закат.
Однажды поймёт, что белый цветок — это она.
Что её любовь — не каприз, не прихоть, не игра. Это — спасение.
IV. Рана
Он не помнил, когда всё пошло не так.
Может, в тот день, когда он сказал: «Мне нужно время».
Или в тот, когда она ответила: «Я буду ждать».
А может, ещё раньше — когда он перестал слышать её голос, перестал видеть её глаза, перестал чувствовать её тепло.
Он искал свой спасительный круг — в работе, в путешествиях, в случайных встречах. Он боролся с собой, пытался найти опору в мечтах, но каждый раз падал в пропасть сомнений.
И однажды, оглянувшись, он понял:
«Ты забыл её любовь, но лишь она одна могла тебя спасти».
V. Прозрение
Красный закат снова окрасил небо.
Он стоял на том же месте, у дороги, где когда‑то увидел увядающий цветок. Но теперь рядом с ним рос новый — свежий, с крепкими лепестками, готовый раскрыться.
— Ты пришёл, — раздался голос за спиной.
Он обернулся.
Она стояла в лучах закатного солнца, и её волосы пылали, как огонь.
— Я… — он запнулся. — Я не знал, что ты здесь.
— Я всегда здесь, — тихо сказала она. — Даже когда ты не видишь. Даже когда не веришь.
Он хотел что‑то сказать, но слова застряли в горле. Вместо этого он шагнул к ней, обнял, прижал к себе так крепко, будто боялся, что она исчезнет.
— Прости, — прошептал он. — Я забыл, что значит любить.
— Любовь не забывают, — ответила она. — Её теряют. А потом находят.
VI. Спасение
Они сидели на траве, глядя, как солнце опускается за горизонт. Красный цвет стал мягче, теплее, словно кровь, превращающаяся в вино.
— Почему ты ждала? — спросил он.
— Потому что знала: ты вернёшься.
— Но я мог не вернуться.
— Мог. Но я верила.
Он посмотрел на неё — и вдруг увидел всё, что пропустил:
её слёзы, которые она прятала за улыбкой;
её силу, которую она черпала из любви;
её надежду, которая не угасала, несмотря ни на что.
— Я люблю тебя, — сказал он. — По‑настоящему. Навсегда.
Она улыбнулась.
— Теперь я знаю.
VII. Новый день
На следующее утро небо было ясным. Ни следа серости, ни тени тоски.
Они шли по той же дороге, но теперь рука в руке.
Белый цветок у обочины раскрылся — его лепестки сияли в утреннем свете.
— Смотри, — сказала она. — Он ждал тебя.
— А я ждал тебя, — ответил он.
И в этот момент он понял: любовь — это не случайность. Это выбор. Выбор каждый день смотреть на мир не сквозь серую пелену, а сквозь призму красного заката — яркого, живого, полного надежды.
Потому что некоторые люди любят лишь раз.
Но эта любовь — навсегда.
Алексей Меньшов 09.02.2026 00:31 • Заявить о нарушении
I. Серое небо
Он шёл по пустынной дороге, засунув руки в карманы, глядя под ноги. Небо нависло низко — тяжёлое, серое, будто пропитанное свинцом. Деревья вдоль обочины казались чёрными силуэтами на фоне тусклого света.
В голове крутилась одна и та же мысль: «Серый угрюмый взгляд на мир, в котором ты не был, куда не вернёшься назад».
Он давно перестал верить в чудеса. В детстве ещё теплилась надежда — призрачное счастье, спрятанное в старых игрушках, в маминых сказках, в запахе свежескошенной травы. Но потом пришла взрослая жизнь — с её злом и тоской, с лицемерными улыбками и вечным «держись!».
Он держался. Как умел. Как мог.
Но внутри всё равно было пусто.
II. Красный закат
В тот вечер он впервые за много лет остановился, чтобы посмотреть на небо.
Солнце садилось за горизонт, окрашивая облака в багряные тона. Красный — не яркий, праздничный, а глубокий, почти кровавый. Он отражался в лужицах после недавнего дождя, ложился на траву, цеплялся за ветви.
«Красный закат возник», — подумал он, и в груди что‑то дрогнуло.
У обочины рос одинокий белый цветок. Бутон ещё не раскрылся, но уже склонился к земле, будто устал ждать.
«И белый цветок у дороги бутоном прекрасным сник», — прошептал он.
Почему‑то эта картина — красный закат и увядающий цветок — отозвалась в нём острой болью.
III. Она
Она ждала.
Каждый день. Каждый час. Каждую минуту.
Не писала, не звонила, не требовала. Просто ждала.
Она знала: он где‑то там, за горизонтом, утопает в своих мыслях, борется с призраками прошлого, ищет смысл, которого, может, и нет.
Но она верила: однажды он оглянется.
Однажды увидит красный закат.
Однажды поймёт, что белый цветок — это она.
Что её любовь — не каприз, не прихоть, не игра. Это — спасение.
IV. Рана
Он не помнил, когда всё пошло не так.
Может, в тот день, когда он сказал: «Мне нужно время».
Или в тот, когда она ответила: «Я буду ждать».
А может, ещё раньше — когда он перестал слышать её голос, перестал видеть её глаза, перестал чувствовать её тепло.
Он искал свой спасительный круг — в работе, в путешествиях, в случайных встречах. Он боролся с собой, пытался найти опору в мечтах, но каждый раз падал в пропасть сомнений.
И однажды, оглянувшись, он понял:
«Ты забыл её любовь, но лишь она одна могла тебя спасти».
V. Прозрение
Красный закат снова окрасил небо.
Он стоял на том же месте, у дороги, где когда‑то увидел увядающий цветок. Но теперь рядом с ним рос новый — свежий, с крепкими лепестками, готовый раскрыться.
— Ты пришёл, — раздался голос за спиной.
Он обернулся.
Она стояла в лучах закатного солнца, и её волосы пылали, как огонь.
— Я… — он запнулся. — Я не знал, что ты здесь.
— Я всегда здесь, — тихо сказала она. — Даже когда ты не видишь. Даже когда не веришь.
Он хотел что‑то сказать, но слова застряли в горле. Вместо этого он шагнул к ней, обнял, прижал к себе так крепко, будто боялся, что она исчезнет.
— Прости, — прошептал он. — Я забыл, что значит любить.
— Любовь не забывают, — ответила она. — Её теряют. А потом находят.
VI. Спасение
Они сидели на траве, глядя, как солнце опускается за горизонт. Красный цвет стал мягче, теплее, словно кровь, превращающаяся в вино.
— Почему ты ждала? — спросил он.
— Потому что знала: ты вернёшься.
— Но я мог не вернуться.
— Мог. Но я верила.
Он посмотрел на неё — и вдруг увидел всё, что пропустил:
её слёзы, которые она прятала за улыбкой;
её силу, которую она черпала из любви;
её надежду, которая не угасала, несмотря ни на что.
— Я люблю тебя, — сказал он. — По‑настоящему. Навсегда.
Она улыбнулась.
— Теперь я знаю.
VII. Новый день
На следующее утро небо было ясным. Ни следа серости, ни тени тоски.
Они шли по той же дороге, но теперь рука в руке.
Белый цветок у обочины раскрылся — его лепестки сияли в утреннем свете.
— Смотри, — сказала она. — Он ждал тебя.
— А я ждал тебя, — ответил он.
И в этот момент он понял: любовь — это не случайность. Это выбор. Выбор каждый день смотреть на мир не сквозь серую пелену, а сквозь призму красного заката — яркого, живого, полного надежды.
Потому что некоторые люди любят лишь раз.
Но эта любовь — навсегда.
Алексей Меньшов 09.02.2026 00:31 • Заявить о нарушении