МАМЕ. я писала стихи для чужих имён

Я писала стихи для чужих имён, 
Ожидала похвалы за случайный слог, 
Раздавала любовь, как ненужный плед, 
Тем, кто был лишь прохожим у моих дорог.

Я искала тепло в чужих городах, 
Грела змей на груди, забывая себя, 
Путешествовала в поисках мягких стен, 
Но нигде не находила родного огня.

Я пыталась быть лучше, чем есть на самом деле, 
В каждом взгляде искала намёк на дом, 
Но слова мои были пустым уделом, 
Если не были сказаны о главном, о том...

О тебе, чьи ладони- мой первый свет, 
Чьи объятия крепче любых стен, 
Ты- мой дом, где не нужен ни ключ, ни ответ, 
Ты- мой смысл, мой воздух, мой внутренний плен.

Я могу посвятить тебе тысячу строк, 
Но ни в одной не уместится вся глубина, 
Ведь искусство бессильно, когда между строк 
Проступает простая: "Ты- жизнь и весна".

Пусть другие услышат признания вслух, 
Пусть стихи разлетаются в разные дни, 
Но тебе я шепчу на усталых губах: 
"Без тебя все слова лишь пустые огни".

Ты не просто любовь, ты её исток, 
Ты не просто мой дом, ты сама моя суть, 
И любые победы без тебя лишь песок, 
А с тобой даже малость становится в путь.

Я не знаю, зачем мне даны слова, 
Если в них не звучит твое имя, твой свет. 
Всё, что есть во мне- это ты, мама, 
Мой дом внутри, мой незыблемый свет.