В сточной канаве тихо,
холодно до агонии…
Если бы там был Воннегут —
прыгнул бы в пятый выход.
Нет, не смотреть на звезды,
чтоб не топтаться берцами
там, где немеет сердце, и
кажется кислым воздух.
В сточной канаве странно:
мусор не помнит прошлого.
С зеленью подорожника
выложить икебану.
В сточной канаве — “выбор“ —
слово ненастоящее,
нечего брать из ящика,
если крючок не в рыбе.
Легкие свыклись с пылью,
взгляд — с превосходством серого,
значит, пора уверенно
выдрать из ребер крылья.
Икар
© Copyright: Любовь Чубова, 2025
Свидетельство о публикации №125061507197
Свидетельство о публикации №125061507197
Рецензии
