Гулкие возгласы чаек летят сквозь обломки скал,
землю волной звуковой застилая, а я постель –
пледом в цветочек – всё ровно, без складок. Не отпускай
нитку. И змей будет виться под небом из новостей.
Если бы времени больше, но вывернет как пиджак
всё, что казалось прочнее вольфрама, слова к словам.
Всё – наизнанку, и в чаечьем крике скользит – “пожар”,
синие-синее море горит будто кружева.
Будто и нет ничего, будто жизнь – череда прорех,
не залатать, не подклеить фальшивым листом в блокнот.
Что остается за якорь, когда проржавел доспех?
Птицы сидят в проводах потемневшим обрывком нот.
Где-то средь них – разноцветный и ловкий воздушный змей
смотрит – на мокром песке две цепочки следов бегут,
смятые фантики, ракушки, крепости из камней.
Мальчик и девочка. Просто смеются. На берегу.
Берег
© Copyright: Любовь Чубова, 2025
Свидетельство о публикации №125061507187
Свидетельство о публикации №125061507187
Рецензии
