Манифест Матрицы

“In the depths of darkness, someone laughs…
Relying only on the scent of death.”
- (Buck-Tick,“Yoi Yami”)
; Sigillum: ; Lux In Tenebris ;

Вселенная ведёт себя как LZD — глючная
и местами психоделичная матрица,
Но я даже не обновлялась до последней версии —
не было "update modernization".

Трансерфинг? Пф. Уже не эзотерика,
а словно утренний чёрный кофе,
Как повседневный ритуал.

Слайд — закреп, голос искусственного интеллекта
С тембром роботическим в моей голове:

Внимание: АКТИВИРУЮ ВНУТРЕННЕГО СМОТРИТЕЛЯ
— пожалуйста, подождите,
загрузка системы...

Я больше не читаю Зеланда — я *живу* его практиками —
Кидаюсь в случайных прохожих
будто матерными марсианскими словами —
Его терминами и тезисами.

Я не строю свою реальность — она сама себя строит,
Стоит только мне детальнее прописать
и выбрать нужный мне сценарий.

Матрица ломается с треском, она ползёт ко мне на коленях,
в чёрных ажурных прозрачных чулочках
С непристойными стонами и мольбами о милосердии.
Моя сексуальная подружка в латексе, да детка, да.

(Фрагмент 2 — «Молитвы на рынке и собаки наизнанку»)

“When I deeply contemplate the transient nature of human
life, I realize… life is impermanent like an illusion.”
— Attributed to Buddha

Шёпот. Взгляды в небеса и космос:
— Ты уже всё выбрала, моя госпожа…
осталось только обнажиться.

“What you are is what you have been.
What you’ll be is what you do now.”— Ann Rice

А потом…

Тайцы начинают молиться мне.
На рынке. В храме. В TikTok.
Пытаются не дать мне ступить ногой по песку —

Богини не ходят пешком,
Богиням нужен транспорт:
карета, воздушный шар или хотя бы дирижабль,
в крайнем случае — дилижанс с меховыми подушками.

Я не просила молитв.
Но они молятся.

Их дожди идут в мою честь.
Алтари завалены сладкими, тягучими поцелуями —
от юных мальчиков с подведёнными глазами,
чёрной гелевой подводкой, как у айдолов.

Младшие азиатские демоны
с напудренными фарфоровыми лицами
скулят, рыдают обо мне,
танцуя бёдрами в ритуальном ритме.

Даааа…

Как спелые манго
они падают в мои открытые ладони.
Их сны — мои. Их грехи — мой урожай.

(; Фрагмент 3 — «Я не Будда. Я баг»)

Хотя я даже не Будда. Не бог.
Не Кали,
Не Нанг Квак,
Не древняя Фи Фа.

Возможно, я — Nang Mai,
дух леса, нимфа, фея…
но чаще — просто баг.

Сбой.
Глюк в их матричной системе.
Разрыв в их тайных желаниях.

Ошибка в исходном коде реальности,
где «слишком открыто» говорить слово секс —
уже преступление против стабильности.

И даже уличные псы
реагируют на меня, как на порчу.
Поддворные. Сами осуждённые.
Они рычат и скулят,
гавкают мне вслед,

обнажая опасно точёные клыки.
Психи, говорящие на лайе.

Неадекваты, лежащие в тени
под мотоциклами
и забытым древним
Бодхисаттвами холодильником.

; Часть 3 — “UPLOAD NEW Reality”
*Ignis et Libido

Мой лйфхак — это щелчок пальцев.
Когда хочется расслабиться…
или устроить маленький глюк в мироздании:

голос в моей голове включается —
вежливый, как банковский консультант,
только вместо денег — *желание.

> «Внимание.
> Генерация желания активирована.
> Пожалуйста, не отключайте
систему до завершения загрузки.
> UPLOAD NEW Reality…»

Голос вещает с кибернетическим достоинством:

> «Сценарий успешно загружен.
> Приятных вам ощущений.
> Спасибо, что обратились в нашу контору.
> Ваша мечта — наша ответственность».

Ну а я…
оформила заказ в приложении:

Байкерский мотоцикл, стиль — стритфайтер.
Цвет: Чёрный, как последняя исповедь.
Водитель: до 37, желательно 28.

Волосы — греховные. Цвет неважен, но длина — обязательна:
в падении — прямиком до упругого, крепкого зада.**
Худощав. В кожаной байкерской куртке.
Богически умен. Стиль — убийственный.
Без тормозов. Без стыда.
Без обязательств.
Только ветер и миражи.

Дальше — стоп-кадры.

Ветер.
Чёрно-белые вспышки.
Запах скорости и его солёный пот,
перемешанный с ванильным парфюмом,
с нотами пачули и чёрного перца.
Он пахнет не просто сексом —
он благоухает агонией желания.

Феромоны хлещут из него,
как из раскалённой сталью аромадиффузора.
Пахнет адреналином,
соитиями, как ритуалами,
и лёгким оттенком

тотальной анигиляции —
если бы у разрушения был запах,
он был бы именно таким.

К этому добавь:
мускус.
кожа.
свежесть.
и шампунь с запахом лазурного греха.

Но тут система дала сбой…

> ОШИБКА.
> ОШИБКА.
> ПЕРЕЗАГРУЗКА…

if EXCITATION > MAX_CAPACITY:
    initiate_self_destruction()

Внутри столько возбуждения,
что кажется — всё, это конец.
Смерть от передозировки жизни,
поэзии и экзальтированного состояния.

Тебя швыряет,
накрывает,
заливает…
всей этой тропической лихорадкой желания.
Ты — не человек,
а экспонат эмоционального музея:
раскрошенная в пыль,
в кристаллы,
в атомы.

О, да…

Всё настолько насыщенно, чересчур,
что тебя выворачивает наизнанку от любви,
ненависти, тревог,
слёз, поэзии,
и диких одержимостей,
словно по заказу…

Запрос принят.
Вселенная Энн Райс — загружается…

И вот ты уже в мире,
где всё гипертрофировано,
искажено и слишком сладко-аморально:

аборты, инцест, секс, некрофилия,
прямая и искажённая христианская символика —
всё это теперь вторично.

Потому что настоящая одержимость —
это воскрешение страсти
там, где даже Бог отказался
бы входить без антуража.
---
Время — витиеватых фраз.
Эпоха, где эфемизмы пахнут плесенью,
а пошлые словечки — снова в моде.

Говорить «секс» теперь — ритуал.
Любовь — контрабанда.
Все запреты — только приглашения.

На балу — падшие боги,
архангелы в кожаных портупеях.
Андрогинные вампиры с бледной кожей
и шлейфом меланхолии

танцуют танго с мейферскими ведьмами,
в которых больше порчи,
чем лосьона для тела.

Имитируют грех —
но с условием отпущения:
в храме, после полуночи.
Или — во время.
Там ладан смешивается с амброй.

А вот — оборотень,наверно новообращенный
Он смотрит на луну с тоской того,
кто снова всё испортил.
Не то чтобы специально…
Но, возможно, съел возлюбленную в полнолуние.
А может,её просто увёл Лестат.(bastard)

“What you are is what you have been.- Ann Rice
What you’ll be is what you do now.”

Лестат — эта сволочь без тормозов,
вечно на ножах со своим Луи.
А потом — целуются.

Дарят друг другу девственниц,
чтобы пить кровь с бокалов вальса.
Вот это я понимаю:
любовь, как она есть.

“do you remember even now? / that day / the look of my crying face
can you hear it even now? / the sound of my crying voice” - Atsushi Sakurai

Кстати.
А если я скажу,
что молодой викарий в соседнем храме
выглядит как юный Сакурай,
но в стилистике «Бога в латексе»?

Пишите в статус:
*«Понеслась душа в рай — когда вернётся, неизвестно».

И да: всё одновременно
слишком сладко и слишком больно.;

Ты уже втянулась.
Незаметно.
Из интереса — в бархатные БДСМ-игры.
А теперь это твой lifestyle.
Твоя мантра.
Твоя зависимость.

А он — викарий.
С голосом, будто католическое проклятие,
замешанное на бархате и вине.

> “On your knees, my child. Confess.”

...И ты — падаешь.
Словно всегда принадлежала полу.
Никаких «может быть».
Никаких путей назад.
Ты — в сети.
Мораль где-то между
люстрой и канделябрами.

Невинность — это просто слово.
Старое. Стертое.
Как VHS с треснувшей плёнкой.
---
Где мой культ?
Где мой кофе в постель?
Где ты, демон в стиле Сакурая,
падший, но прекрасный,
в шёлковом пламени и с губами,
которые выжгут меня ещё до первой песни?

А они шепчут:

«Ты — мой баг. Моя матрица.
Мать всех реальностей.
Госпожа из глубин Ада.

Темная Лилит, причастие и распутство в одном.
Моя Клеопатра. Моя Елена Троянская.
В одном теле. В одном облике.
И я — предан тебе.
До последней исповеди…»

---
 Финал Манифеста.

(Дисклеймер. Или наоборот — вызов.)

“Veritas est somnium.”
(Истина — это сон.)

Не ищите смыслов там, где их нет.
В сюрреализме нет маршрутов — только порталы.
В эротике нет морали — есть вкус.
В этом тексте нет истины — есть отражения.

Так что…

Фантазируйте. Сомневайтесь. Изменяйтесь.

Помните: всё это — всего лишь сон во сне,
И если кто-то пробует вас разбудить…
— плюньте ему в душу и продолжайте видеть сны.

Мораль вне зоны доступа.
Перезагрузите свою святость.
Сны напоминают нам:

Реальность — это то, что мы наблюдаем.
А Бог — возможно, просто баг в нашей системе.

Тайские духи и богини (примечания к тексту «Манифеста Матрицы»)

*(Нанг Квак)
Торговая богиня, приносящая удачу.

Женский дух с жестом «приглашения»,
часто изображается в магазинах и лавках.
Её задача — привлекать клиентов.
Она — тайская кузина богини маркетинга и PR.

"В манускрипте: “Даже не Нанг Квак —
потому что я ничего не продавала…
они сами пришли с подношениями.”

*(Пхи Фа)

Небесный дух, божество исцеления.
Часто связан с древними анимистическими практиками.

Его призывают через танцы и пение во время ритуалов.

Комментарий: “Я не Пхи Фа, но, кажется, кому-то мои тексты
излечили тоску...”

*(Нанг Май) Женский лесной дух, фея дерева.
Считается соблазнительной и загадочной.

Может быть как доброжелательной, так и мстительной.
Обычно живёт в священных деревьях
(например, в Таиланде повязывают цветные ленты
на такие деревья — в её честь).

Сноска в тексте: “Если и быть кем-то, то скорее уже Нанг Май,
потому что я тоже люблю природу…
и порой превращаюсь в дриаду с Wi-Fi.”

*(Нанг)

 Простое уважительное обращение к женщине.
Переводится примерно как «леди» или «госпожа».