БОРЩ

В ушах его приятный звон
И в мозг врастает плесень.
В глазах стоит немой укор
За что? Ведь я прелестен!

В душе пустой нет места долгу
И сердце не стучит в груди.
Предмет бессмысленного толку
Труды его лежат в тиши.

Вверх дном и как в японском стиле
Налево, справа все идёт.
Он не дурак, но нет усилий
Понять, принять, построить плот.

Идут года, а круг двуногий
Звериных импульсов растет.
Он просто жрет и срет,
а Бога,
не чувствует,
не ждёт…


Рецензии