Стоят в церквях — как мраморные куклы,
Глаза потупят, руки — на груди.
А за стеной — всё тот же хруст от хруплой
Чужой души, в которой уж давно гвозди.
Их пост — не голод, а игра в смиренье,
Где в каждом жесте — взвешенный обман.
Им не нужна молитва как спасенье,
Им нужен Бог — как личный талисман.
Они поют псалмы в витых соборах,
И жмут ладонь с ухмылкой мясника.
У каждого — на совести дозор их
Судов, что топят правду свысока.
Они вдыхают фимиам с презреньем,
И ждут, что небо примет их позор.
Но Бог — не идол с нужным поведеньем,
Он — свет, в котором вспыхивает сор.
Он различает пепел от поклона,
Он знает голос истинной беды.
И не спасёт венец, ни крик с амвона,
Коль храм внутри остался без звезды.
Ты можешь весь укутаться в иконы,
Ты можешь брать чужую боль в кредит —
Но если в сердце бьются только стоны,
Твой Бог — не слышит. Он в тебе молчит.
Ложный бог
© Copyright: Алекса Борисова, 2025
Свидетельство о публикации №125061500596
Свидетельство о публикации №125061500596
Рецензии