Никак по-другому

Я поэт двадцать первого века,
Но стихом сейчас не поразить человека.
Для чего были даны талант и знания,
Если сейчас не добиться признания.

Для чего же мне уготовано быть поэтом?
К сожалению на этот вопрос, овета - попросту нету.
Бывают приливы различных откровений,
Но потом возникает куча сомнений:

Со мной что-то не так, или же с этим миром.
Тяжело, как признание в ч;м-то стыдливом.
То ли мгла, то ли свет, что же мной владеет.
Кто же в сердце моём преуспеет?

Прав ли я? Или ошибаюсь всегда.
Неужели не узнаю это я никогда?
Что терзает внутри, что давит снаружи.
Вы поймите меня, я совсем безоружен.

Сколь много людей, столь и мнений не мало.
Ну а я встречал многих, вот так уж совпало.
Толпа восхищалась, а порой проклинала.
Прекрасно я помню, как душа вся стенала

И я умирал, не буквально, но рухнул весь свет.
Но я воскресал, воскресал чтоб найти свой ответ.
Я знаю, я не один, опыт этот косается многих.
Не один заперт я; в рамках строгих.

Но ведь рамки у нас в голове?
Возникают порой по нужде.
Нужно быть ограниченным в ч;м-то,
Чтоб добиться нужного промпта.

Ну а если уж вышел из рамок,
То иди до конца, не боясь любых ранок.
Скажу свою мысль по простому:
Я поэт, и никак по-другому.