Я не пишу тебе — к чему слова?
Ты их прочтёшь, как сводку новостей.
В моей душе давно растёт трава
Поверх несбывшихся моих страстей.
Я не зову — мой голос слишком тих,
Затерян в шуме городских карет.
Я берегу свой самый лучший стих
Для тех, кого со мною рядом нет.
Ты говорил: «Мы встретимся весной,
Когда сады оденутся в кипень».
Но бродит осень жёлтой пеленой,
И каждый день — как предыдущий день.
Я научилась молча пить свой чай,
Смотреть в окно на мокрый тратуар.
И говорить самой себе: «Прощай»,
Туша в груди отчаянный пожар.
Но если вдруг средь тысяч голосов
Ты мой услышишь, тихий, как мольба,
Знай, это не любовь, не цепь оков —
А просто так распорядилась судьба.
Письмо, что не будет отправлено
© Copyright: Ураинская Анна Нона Кристалл, 2025
Свидетельство о публикации №125061505264
Свидетельство о публикации №125061505264
Рецензии