не пишу

Я снова начала писать,
и если честно это очень сложно,
когда тебя внутри ничто не гложет, с души пытаться что-то доставать
А что сказать? Любимый мне не снится,
все меньше сердце просится в столицу,
а в Петербурге вашем — только спиться!
да и оно уже перестает пугать.
На севере меня все также ждут,
и даже если не дождутся - подождут,
там мама каждый день в плюс два часа рукой мне машет из её окна, другой прижав сильнее к себе кота,
он смотрит за ней, пока нет меня.
И вроде даже буду я врачом. Я сплю и вижу - вот же я, в халате! Застегнутом конечно же, и в платье,
в том белом, в нем была на выпускном.
И слушалка на шее точно та же, у бабушки играла ей вчера.
Ну как вчера, с десяток лет наверно, прошло с того субботничнего дня.
Меня ничто не гложет, Отче в помощь. Ему все чаще где-то в конце дня, на очень древний радиоприемник, мои обрывками с Земли летят слова.
И стук моего сердца кодом Морзе, и мои вдохи сможет он припомнить.
И отвечает он.
По-разному.
Всегда.