То что не видно другим

Дотошно
Разглядываю в ней то,
Что не видно другим:
Что-то винтажно-раскошное
В эстетике фибр души, той что
В царапинах, но без морщин.
Во мне же — сухая типичность мужчин.
Быть таким,
Что в мечтах с ней
Валялся нагим,
А после, прикинув, решил,
Что вокруг — дураки.
Она, как никто, достойна руки
И прочих, конечностей,
С потребностью в подвенечности.
Парень-шутник,
За чертами лица
Признал, что она — из тех книг,
Что ему не прочесть до конца.
Но стоит пытаться!
Вгрызается
Рассудком в
Вербальную грацию,
Астрального танца,
И в ней раствориться,
И рассыпаться
Пыльцой сантиментов.
И пусть мозаика чудна, и в ней
Не хватает фрагментов.
За этой динамикой,
В статике —
Подвижность момента.
Какая-то инородная,
Неоднородная,
Не по масти высокопородная,
И щедра до острот, но я
В ней высмотрел нежность за маской тирана.
Как глупо и пошло,
Что в прошлом посмел
Обозвать её странной,
А не настоящей,
Немного летящей,
Но меткой, как праща
В кисти Давида.
В ней будто живут
Афродита с Фемидой
И кто там ещё.
Во мне же воюют Лобковский и Сатия,
Но оба советуют взять её,
Взять её в космос с собой
И верить, что будто бы стою
Испить этот терпкий
Настой от апатии
В прекрасно подобранном платье.