Он сидит в прокуренной трешке,
Пьет виски, курит сигареты.
Жизнь его подобна матрешке,
Внутри которой ищет он ответы.
Ответы на избитые вопросы,
А искать может нет смысла.
Если думать, что все серьезно,
Можно свихнуться от мыслей.
Что мечутся как безумные,
И птицами рвутся на волю,
Порывами вспыхнув минутными
На сердце оставшись мозолью.
Заливает стакан за стаканом
И куда-то бежит его почерк,
Словно капли по свежим ранам,
Оставляя следы многоточий.
А может искать нет смысла
В этом мире пустом и сером,
Тишина словно дым повисла
Над убогим его интерьером.
Дождь, виски, одинокая трёшка
В тетрадку ложатся строчки...
Открывается суть как матрёшка
Вместо запятых появляются точки.
Трёшка
© Copyright: Ева Форс, 2025
Свидетельство о публикации №125061504076
Свидетельство о публикации №125061504076
Рецензии
