Всё сон, всё сон... и кажется, и мнится,
Всё ширма дней, лове че-чья игра,
В них так убого и -опасно спится
без- тени света. Чёрная нора.
На ощупь, всё кротовьи смыслы,
Наждак ли чувств, сердец ли страшный бой,
И времени бессмысленные числа
Как парок выпрядающийся вой.
Кто видит, если глаз печати,
Кто слышит, если звук немой,
Бредут не просыпающихся рати
Из дома тьмы и вновь во тьму домой.
Упокоение, покой... какие схимы,
Желания, потуги иль греза
Сравнят с землей земле предавшей гримы
Прогнивших масок, где вся жизнь слеза.
Ей только показалось длин всесвятье,
Ей только чудилось, - от яви не уйти,
Но не религиозное распятье
Все тот же крест на крестном же пути.
И он падет... и будет страшен поиск
Всех запоздалых и ненужных слов,
Как духа падшего невознесенный происк,
Который небезвременьем не нов.
Ловечечья игра
© Copyright: Александр Сменович, 2025
Свидетельство о публикации №125061503928
Свидетельство о публикации №125061503928
Рецензии