Тревожней и громче звучат голоса,
И правда теряется в их череде.
Над миром нависла одна полоса,
Где спорят о чести, забыв о стыде.
Болезнь эта, видно, совсем не проста,
Она не в ознобе, не в кашле сухом.
В ней просто становится совесть пуста,
И зло называется громко: Добром.
И нет от неё ни микстур, ни врачей,
Рецепт не поможет в аптечной тиши.
Лишь с каждой минутой звучит горячей
Хор мнений, рождённых без капли души.
Так в поисках лёгких и быстрых ответов
Рождается новая форма «добра»,
Где совесть — вчерашняя злая игра
Средь «правильных» лозунгов, гимнов, портретов.
Маскарад добродетели
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125061501925
Свидетельство о публикации №125061501925
Рецензии