Та песня

Та песня, которую не написал
застыла она между строк.
Скребётся и просит отринуть астрал
и выпустить в мир её.
Но рано, действительно рано,
никому ведь ещё не понять,
она как соцветия бурьяна,
она как чуждая стать.

Она как летучий эфир надежды,
как верный клинок побед,
но только вовсе не интересна
всем тем кто в одежды одет.
Раздетым, раскрытым как паруса,
покинувшим отчий дом,
заблудшим, убогим, тем, чья слеза
слизывается языком.

Чьи лица с уверенностью и огнём
сдерживают слезу,
напряжены губы, рот искривлён,
всем верующим в мечту.
Всем ищущим свет в аллеях ночных,
идущим испить к роднику,
лишь им, пожалуй и нужен мой стих,
как медный кружок бедняку.

И я постараюсь не утешать,
тем делая лишь больней,
куда то внимание переключать,
чтоб вместе казаться сильней.
И может когда то, найдя маршрут,
мы выберемся с рудников,
но а пока продолжаем тут
работать всё так же легко.

И я постараюсь найти слова
для будущих формул побед,
хоть это и значит, что снова война,
придёт к нам на много лет.
И нам обернуться придётся впредь
как оборотням-волкам,
ведь потому что, чтобы прозреть,
нужно просто убить врага.

О трупах вокруг не сожалей,
реальность теперь такова
что ежели ты сегодня не зверь,
то не доживешь до утра.
Отринь же скорее ако-дурман,
взгляни, оцени кайло,
которым опять тебя наградили,
те, кто продавал бухло.

Та песня, которую не написал,
оттягивает мой карман,
она пульсирует через ткань,
просачиваясь в дома.
В конечном итоге рухнет стена
и песня раздавит плен,
такой же свободной она рождена,
для тех кто встаёт с колен.

Для тех, кто  пытается осознать
свободу, так же как я,
для тех, кто стремится в небе летать,
над пустошами небытия.
Чтоб свет, идущий из космоса к нам,
через себя преломлять,
минуя коды безумных программ,
расставленных тут и там.

Та песня, которую не написал,
ведь ей обязательно быть.
пополнит пусть она арсенал,
за тем, чтобы не позабыть
предназначение своё и ретрит
включить, когда нужно уйти
от повседневности, бросить быт,
всецело отдаться пути.