По душе словно плёткой стегает...

По душе словно плёткой стегает,
Не давая спокойно нам жить.
Наша память.Безбожно играет,
Ни чего,не давая забыть.

   Лезет словно заноза под ноготь,
   С запашком поднимая белье.
   Обнажает ни ласки,а похоть,
   Да извечное наше враньё.

И мы думаем,память иль совесть,
Вдруг проснулась нежданно в груди.
Чтоб про все написать потом повесть,
Накрутив на мозги бигуди.

   Впрочем это уже безразлично,
   Кто ночами нам спать не даёт.
   Я б сказал даже это вторично,
   Память,совесть ли,душу жует.

Или старость к нам тихо подкралась?
Привела к нам маразм с собой.
Пусть не думает,совесть осталась.
От чего ж нас покинул покой?

   Вроде все как всегда-то же небо,
   Солнце тоже,и та же звезда.
   К нам в окошко глядит,с той же негой,
   Так же  ласково светит,луна.

Так тогда почему,наша память?
Нас настырно уводит назад.
По живому нас режет,не гладя,
Направляет наш в прошлое,взгляд.

   Что ж такого мы сделали в прошлом?
   Провинились мы в юности в чем?
   Смотрим мы на иконы с вопросом,
   И своей мы вины не поймем.

В этой жизни все грешны хоть в чем-то,
Нет Святых в наше время совсем.
И живем мы как будто экспромтом,
Мы забыли дорогу в Эдем.

   И воюем мы с памятью нашей,
   Кто-то пьет,кто наркотики жрет.
   Мир реальный достаточно страшен.
   Умный знает,дурак,не поймет.