Чехов

Город у тёплого моря,
Девятнадцатый век на дворе.
Здесь создавалась история
В холодном седом январе.

Мальчишка с фамилией Чехов,
Смышлёный и с искоркой глаз,
Средь шума, толпы, криков, смеха
Впервые услышал рассказ.

Не тот, что валялся на полке,
А тот, что рождала молва.
Он слушал и колко, и тонко
Сплетал свои мысли в слова.

Гимназия, первые строчки,
И в лавке отцовской дела.
Он ставил последние точки,
Где правда простою была.

Здесь детство и юность звенела,
А в лавке отца жизнь кипела.
Душа его творчества зрела,
И сердце огнём горело.

Антон Чехонте, юный гений,
Таганрогских улиц огни.
В театре, под сводами сцены,
Рождались великие дни.

Театр манил, огни рампы,
Он впитывал драмы и штампы,
Чтоб после, срывая все лампы,
Зажечь свой огонь, самый яркий.

Врач, драматург и писатель,
Меценат с открытой душой.
Для города вечный создатель,
Вернувшийся с ветром домой.

Он видел всю жизнь без прикрасы,
И юмор его был глубок.
Он создал бессмертные фразы,
Дав миру серьёзный урок.

Потом были письма и пьесы,
И докторский долг, и успех.
Он видел людские пороки,
И в пьесах их тонко высмеивал.
Давал нам простые уроки,
И зёрна добра в нас засеивал.

Антон Чехонте, ваш гений
Остался на этих камнях,
В сплетении судеб, поколений,
Живёте вы в наших сердцах.

На берегу Азовского моря,
Где чайка над волной парит,
Живёт Чехова история,
И город её хранит.