Знаешь, можно весь мир любить,
Но лишь ненависть будет честной.
Ты привык за спиною гнить,
Пир устроив на боли крестной.
Ты взрастил свою власть в крови,
На костях возводил корону.
Но забыл: на краю травы
Смерть готовит тебе икону.
Сколько стонов в тебе звенит,
Сколько душ на цепях истлело?
Видишь — трон твой уже скрипит,
А под ним пол заливается болью.
Так пируй, задыхайся лжой,
Рви надежду пустыми псалмами —
Всё вернётся тебе ножом,
Что ты выковал своими руками.
Готическая поэзия
Пир из праха
© Copyright: Александр Левитов, 2025
Свидетельство о публикации №125061404776
Свидетельство о публикации №125061404776
Рецензии