Белый шум

Всё этим утром было странным,
И эта глянцевость дождя,
И контур лилий филигранный,
В размытой зелени двора.
И фиолетовая дымка,
В стальных изгибах молний струн,
Циклон вращался как пластинка,
Швыряя звуки в белый шум.
По дрожи листьев у осин,
По малахитовым берёзам,
Струился капель серпантин,
Бурля по лужам и откосам.
И я в каком-то страшном сне,
Чтоб день прожить бегу работать,
Без чувств и мыслей в голове,
В миру хапуг и идиотов.
Размыты контуры души,
Добро и зло перемешалось,
Меня, собой быть, не проси,
Как мало от меня осталось.
Нет больше бодрости в словах –
«Работать надо, чтобы сбылось!»
Вся жизнь прошла в мечтах, в делах,
Но, ничего не изменилось.
Всё тот же старый ветхий дом,
И лица постные прохожих,
Но, чем-то дорог этот сон,
На жизнь только лишь похожий.
Чем он стал близок, не пойму?
Что в бедах, дал мне мёда ложку?
Что за фальшивую игру,
Любил, дышал не понарошку.
Что ударяясь в стены лбом,
Вновь находил свободу мысли,
Мне не понять, чем близок сон,
Наверно тем, что я в нём лишний.
А дождь рождая белый шум,
Смывал за окнами картинку,
Иглой огня касаясь струн,
Царапнув памяти пластинку.

14.06.2025                01:20