О чем ты напишешь в порыве искусства?
Пойдешь по стопам забытого чувства?
Да нет, всё молчат осколки любви,
Потухли в зеркальном своде они.
Быть может мы пишем сейчас о тоске?
Разлуке и скуке в мирской простоте?
Да нет: светит солнце, ласкает прибой
И отчаяния нет за моею спиной.
Вот только рвётся к строчкам рука,
Нервно дрожит в основании пера.
Похоже, что нужно просто писать -
И слово стекает в пустую тетрадь.
В чем же смысл тогда на этом листе?
Не тайн мироздания, не цветы на траве.
Не похоже на яркое светлое чувство,
Что манит всегда за собою искусство.
Переживаний тут нет, сомненья не бродят,
Философски подумать сюда не заходят.
Так в ком же отклик найдёт этот стих?
...
Во мне. Пока разума голос затих.
Разговоры с собой
© Copyright: Фёдорова Алина, 2025
Свидетельство о публикации №125061404121
Свидетельство о публикации №125061404121
Рецензии