В бреду и ком, и дерево, моленья дики. Снует письмо среди волос судьбы. Как тихий страх, скрипят поленья, - от неба строг, от сердца пьян. Идет в мечту оседлое темя, рука навзрыд скользка. Перечит небу сиплый деготь, корячится река.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.