Она читала на балконе книгу «о душе»,
Потягивая крепкую сигару.
И просидела б там еще недельки две,
Под вечерний ветерок, что кудри раздувал ей.
В ее жилах течет виноградный сок,
Она-жаркое лето в Италии.
Всегда лезет к кому-то на рожон,
Забыв про то, что она не в романе.
Она любила читать под звуки дождя.
Заваривать чай поздно ночью,
Рассуждать о том, мол «зачем тебе я?»,
А потом вместе смотреть фильмы Тарковского.
Крутив бигуди, танцевала под джаз,
В старой отцовской рубашке.
Ворчала, смеялась, уют берегла,
И плакала под мелодрамы.
Мечтала о сцене, о том, как играет,
Забывая про боль и ошибки.
Хотела всегда и всем помогать,
Получая в ответ их улыбки.
И вы меня спросите: откуда ей знать
Столько про человека?
А я вам скажу,
Она-это я. Моя память с алым рассветом.
Она-это я
© Copyright: Коркина Анастасия, 2025
Свидетельство о публикации №125061400355
Свидетельство о публикации №125061400355
Рецензии