Не убьёте вы во мне творца,
Не убьёте вы во мне борца,
Не убьёте вы во мне бойца,
Я поэт до самого конца.
Станет рок со свету прогонять,
Адресок заставит поменять,
Не иссяк я, не на что пенять,
Так и сяк я буду сочинять.
Помни все минувшие слои.
Что мне сочинения мои?
В комнатах зажжённые огни?
Ночи все бессонные и дни?
Что мне это бренное перо?
Ведь не драгоценное зеро.
Ведь не пустоцветные сады
Эти предрассветные труды.
В чём они, заветные плоды?
Их уже несметные пуды.
Не воды озёра и пруды,
Где у фантазёра не лады.
А плоды, не внятные молве –
Ерунды замена в голове.
Потому что даже ерунда –
Как Алушта и Караганда.
Первая – романтика и юг,
А вторая – промысел на круг.
А на третьей типа ерунде
Я себя найду незнамо где.
У сознанья скульптор бытиё,
А призванье поприще моё.
Всякий след осанна для гонца.
Я поэт до самого конца.
2025
До конца
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125061402045
Свидетельство о публикации №125061402045
Рецензии